Crónica de Mia Couto, escritor mozambicano, publicada en la edición de Abril de la revista África 21

¿Cómo entendemos la democracia?

En la bella ciudad de Durban, hablaba con otros escritores africanos de la sorpresa que nos causaba ver que, en Zimbabwe, tanta gente sigue apoyando a Robert Mugabe. Había, en el grupo, escritores de varios países de África. Hablábamos de ello aprovechando el mejor momento de las conferencias literarias: los intervalos. Nuestra perplejidad no se limitaba al caso de Zimbabwe. ¿Cómo podía ser que pueblos enteros, en otras naciones, se acomodaran sin problemas ante dirigentes corruptos y venales. ¿De dónde nace tanta resignación?

Una de las razones de esta actitud conformista, reside en la forma en la que las lenguas se relacionan con conceptos políticos modernos. Por ejemplo, un zimbabweano rural designa a sus líderes nacionales como “entidades divinizadas”, más allá de las contingencias de la Historia y alejados de la voluntad de sus súbditos. Lo mismo ocurre en casi todas las lenguas bantus.La cuestión puede ser formulada de la siguiente manera: ¿Cómo pensar en la democracia en una lengua en la que no existe la palabra «democracia»? ¿En un idioma en el cual «Presidente » se dice «dios»?

En las lenguas del Sur de Mozambique, la expresión que designa el jefe de Estado es «hossi». Esa misma palabra designa también las entidades divinas en la forma de los espíritus de los antepasados, al tratarse de sociedades en las que no existe separación de lo civil con el universo religioso.

Parece una cuestión de orden lingüístico. No lo es. Se trata mas bien del modo en el que se organizan las percepciones y las representaciones que una sociedad construida sobre si misma. La sacralización del poder no puede encajar con regímenes en que los que se supone que los líderes son libremente elegidos por votaciones libres, en una sociedad en la que no hay súbditos sino ciudadanos.

Este tema escapa muchas veces a quienes se dedican a organizar seminarios sobre ciudadanía, modernidad y gobernabilidad en África. La problemática política es entendida, casi siempre, en su dimensión institucional, exterior a la intimidad de los ciudadanos. Sin embargo, cuando el participante en el seminario explique a su comunidad el contenido de los debates usará su lengua materna. Y siempre que se refiera al Presidente hará uso del vocablo «dios». ¿Como pedir una actitud de cambio en estas circunstancias? ¿Que hacer entonces? ¿Será que los que hablan tales lenguas están condenados a la inmovilidad por causa de esta inercia lingüística?

En realidad, existen tensiones entre la lógica interna de algunas de esas lenguas y la dinámica social. Estas tensiones no son nuevas y siempre han sido resueltas a favor de la adaptación creativa y de la creación de futuro.Ya en el pasado, las culturas africanas (y todas las otras en todos los continentes) tuvieron que amoldarse y reajustarse ante todo aquello que era novedoso. Yo mismo fui testigo del modo veloz en el que las lenguas mozambicanas se proveyeron de instrumentos nuevos, adaptando y apropiándose de términos no autóctonos. Con el uso generalizado, esos términos terminaron siendo asimilados e “indígenizados”. Sin drama lingüístico, sin apoyo de academias ni de acuerdos ortográficos los parlantes de esas lenguas «pidieron» en préstamo palabras de otros idiomas. Mozambique es, en tal dominio, un caldero de esos mestizajes.

Los nacionalistas africanos no esperaron que un vocabulario propio surgiera en el seno de las lenguas maternas de sus países. Ellos comenzaron la lucha y esa misma dinámica contaminó (incluso con el uso de términos y discursos enteros en portugués) a las restantes lenguas locales.

Todo ello nos lleva a la siguiente convicción: la capacidad de cuestionar el presente requiere de un lenguaje portador de futuro. La necesidad de ser de nuestro tiempo y de nuestro mundo exige lenguas abiertas al cosmopolitismo. África – tantas veces pensada como morando en el pasado – ya está viviendo en el futuro en lo que respecta a la condición lingüística: casi todos los africanos son multilingües. Esa disponibilidad es una marca de modernidad vital. El destino de nuestra especie es que cada persona sea la humanidad toda entera.

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Viajar en avión tiene algo de mágico, algo que trasciende a la cotidianeidad del dia a dia terrenal.

Al despegar, se abandona el lugar donde se desarrolla tu vida. Se abre un paréntesis en el que se atraviesan diversos territorios y fronteras hasta llegar a un lugar donde se desarrollará otro capitulo de tu vida.

Para mí, lo mas fascinante e inquietante del vuelo, es experimentar cómo se puede viajar cómodamente en un entorno estándar y aséptico mientras, 8 km mas debajo de la panza del avión, se suceden episodios fascinantes y dramáticos.

Me resulta increíble cómo se puede sobrevolar en poco tiempo lugares inhóspitos o completamente saturados de población, lugares en los que hay paisajes increíbles, guerra, amor, represión, bancos de plancton, explotación… Y todo tranquilamente, sentado, tomando un whisky con hielo.

Mientras abajo un hombre está a punto de matar a otro por cruzar una frontera ilegalmente, tú lloras viendo una película “made in Hollywood”.

Mientras, pocos quilómetros más abajo, alguien muere por no poder alimentarse, tú eliges entre pollo y pasta y dejas la mitad de la comida entre un montón de plásticos rebeldes e indestructibles.

Mientras, abajo, un hombre explota a otro para obtener un mineral fundamental para los componentes tecnológicos, yo escribo este texto desde mi computadora compuesta por dicho material.

De un aeropuerto a otro aeropuerto, que son el mismo aeropuerto. El mundo se hace pequeño, a la vez comprensible y a la vez absurdo.

8 km y 1.000 euros hacen la diferencia entre el cielo y la tierra.

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40 años después...qué ha cambiado??? alguien tiene ganas de seguir cantando desde la cama de un hotel eso de darle una oportunidad a la paz... o al futuro???

Hemos aceptado ya que no hay esperanza y que todos estos gestos son inutiles???

40 años en los que seguimos mirando atónitos como todo sigue igual, encogiendonos de hombros y "tirando p`alante"

Date una oportunidad. Intentalo de nuevo. Estar vivo es una oportunidad. Vivir, una responsabilidad.

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Anoche la luz de la mañana entró en tu habitación por última vez. Te has ido un día cualquiera, sin saber qué hora es.

Te has marchado en una décima de segundo, como una ráfaga de aire frío. Eras una incógnita que faltaba por despejar.

Nunca comprendiste la velocidad del tiempo. El abismo te acompañaba siempre, sentado al borde de ti.

Andabas hacia ningún lugar y ahora las sombras se han fundido con la tuya.

Nos dejas, Antonio, tus canciones, y la tristeza en el bolsillo; tristeza de nieve, huracán y abismos.

Has partido hacia el lugar donde encontrarás el sol, allí donde crecen las semillas de lo absurdo y lo genial, y donde, con los ojos cerrados, se divisan infinitos campos.

Ha muerto Antonio Vega, y con él, una parte de nuestra juventud.

http://juanechanove.tk

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Como muchos sabeis, mi hermano Jesús realizó un documental sobre el conflicto que aún hay pendiente en el Sahara Occidental tras 33 años. El pasado verano se estrenó en cine y hoy 6 de mayo es el lanzamiento en DVD. El título es EL RUMOR DE LA ARENA, y lo podeis encontrar en:

- Fnac (tiendas e internet)
- El Corte Inglés (tiendas e internet)

- DVDgo (venta por internet)

Así como en tiendas especializadas en cine.

Es una buena oportunidad de disfrutar de un trabajo hecho con mucho esfuerzo y profesionalidad por un pequeño grupo de jóvenes.

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Me llamo Mar. No me dedico a la biología marina por llamarme así, sino porque mi madre ya llevaba este nombre tan oceánico y poco común allá por los años sesenta, cuando nací.

En la adolescencia dudé entre ciencias o letras, pero entre tantas opciones posibles elegí la biología. Y la especialidad de marina porque para mí nunca existieron paisajes más bellos que los fondos marinos que Jacques Cousteau traía a la televisión de mi casa, ni nada simbolizó mejor las ansias de libertad que por edad me correspondían como esa masa de agua salada que cubre la mayor parte de la superficie de la Tierra (como dice la Real Academia Española de la Lengua), y resulta tan fascinante (como añado yo).

Al principio de mi decisión hube de navegar varios años por distintas universidades, sorteando la escollera de exámenes que invariablemente se me presentaba cada trimestre y claro, disfrutando de los períodos de “sol y moscas” en la cubierta de los períodos sin parciales. Con varios años de ciencia en el aula no habían menguado mis ganas de "mojarme" (y nunca mejor dicho), así es que me propuse (y conseguí) ir encadenando embarques y empaparme (¡qué ganas de agua!) de todo lo que sólo en la mar se aprende.

Sin lugar a dudas, mis mayores aventuras han estado siempre asociadas a mi participación en alguna campaña de investigación oceanográfica Siempre vuelvo con algunos kilos menos en el cuerpo, pero con la agenda llena de hipotéticos amigos de países y pensamientos ajenos a los míos. Y en la mochila siempre traigo cualquier objeto insólito “pescado” en mercadillos de los puertos pesqueros donde embarcaba o desembarcaba.

Terminé optando a la plaza de bióloga marina que ahora ocupo y que motiva mi presencia aquí, frente a Cabo Blanco, en aguas del Atlántico Centro Oriental.

Han pasado ya diez días desde que salimos del puerto de Las Palmas de Gran Canaria, y sólo cuatro desde que abandonamos nuestra escala en Agadir.

Podría pensarse que en la mar, lo más cambiante es la tierra (cuando la costa está lo suficientemente próxima, claro): no es igual percibir las siluetas volcánicas de las cumbres canarias recortándose en el horizonte que distinguir entre la bruma los kilómetros y millas de costa baja, rocosa, parduzca, sahariana. Además, el discurrir de las estaciones deja marcas inequívocas en las costas de latitudes templadas.

Pero después de tantas horas navegando, los hombres de la mar me han enseñado a distinguir los muchos matices de azul, de verde, de marrón, o incluso de rojo que caben en el océano. Rojo. Sí, he dicho rojo, rojo sangre, y si no me creéis, preguntad en el puerto de La Atunara por el color del mar cobrando atunes de derecho o de revés en la almadraba. Lo bueno es que los matices marinos nunca permanecen, siempre cambian, por lo que única y exclusivamente pertenecen a quien los aprecia.

En cambio, la costa es tan previsible e inmutable que el ojo avezado del capitán siempre distingue el accidente geográfico o urbanístico que identifica la línea de costa frente a la que estamos. Claro que últimamente los promotores inmobiliarios de todo tipo alteran con bastante celeridad el paisaje litoral, de modo que los niveles de siniestralidad urbanística en cualquier lugar de la costa son ahora elevadísimos. Y no me habléis ahora de los GPS, porque sí, existen, se usan constantemente y aportan una precisión envidiable a nuestros transectos pesqueros, pero la verdad es que los auténticos marineros (tengo la suerte de conocer y haber conocido a muchos) no los necesitan para auscultar el corazón de esas aguas que conocen playa a playa, bajío a bajío, de cabo a bahía.

Entre lance y lance, marineros y biólogos departimos sobre lo divino y lo humano. Bueno, más bien sobre esto último, e invariablemente terminamos con aquello de "…y luego dicen que el pescado es caro” como colofón a la eterna diatriba entre cuánto saben los marineros por experiencia y cuánto ignoramos los biólogos por la inexperiencia de todo lo escrito en nuestros libros.

Es curioso lo fácil que me resulta convivir con gente en un espacio confinado (el "Carolina Tres" es un arrastrero de 45 metros y yo comparto camarote con Rafa, el otro biólogo). Y cuando digo convivir, lo digo en su plena acepción de vivir en compañía de otros las 24 horas del día (a bordo se trabaja a destajo), ya que se trata de comer, trabajar, dormir, pensar, sentir, e incluso vomitar, siempre rodeada de un grupo de personas totalmente extrañas a mi entorno, a mi mundo, a mi gente. Lo de vomitar es porque necesito un pequeño período de “amarinamiento” que incluye caras verdosas y vómitos intempestivos durante unas cuantas horas, las suficientes para querer morirme en el lugar más alejado de la cubierta del maldito barco a bordo del que navegue en este momento.

No sé si será la sensación de fragilidad que otorga el saberse flotando sobre billones de millones de moléculas de agua la que nos hace a todos un poco iguales: si una ola monstruo hunde el barco por sorpresa, mis posibilidades de supervivencia nada tienen que ver con todo lo que sé ni con lo educada que pueda ser, ni con la ropa que lleve puesta, sino más bien con lo cerca que me encuentre del bote salvavidas, de mi resistencia física o de si somos varias personas las que podemos ayudarnos mutuamente. A bordo, todos escribimos al dictado de los caprichos del mar y nadie lo ignora. Cada uno conoce sus puntos fuertes y jamás se señalan las debilidades del compañero. Las tareas y responsabilidades están claras, de modo que todos somos piezas útiles.

Decía que hoy estamos frente a las costas de Cabo Blanco, en los 21º de latitud norte, en una zona que los mapas no dibujan bien y los patrones de pesca rehúyen por las minas que yacen abandonadas desde la época de la Marcha Verde. Ya sé que del conflicto saharaui sólo se acuerdan canarios y campogibraltareños cuando se trata de acoger a niños de familias saharauis que, por no tener, ni siquiera son dueños de un territorio propio. Y también sé lo inútil de saber que en política internacional rigen los mismos egoísmos que en el patio de infantil de mis hijos, donde el que tiene más tazos (esa “chapa” japonesa y de plástico decorada con nombres imposibles pero ciertamente creativos) no presta ni uno para no dejar de ser el que más tiene. Aquí enfrente, más allá de los acantilados donde la arena del desierto se arroja al mar, miles de saharauis sufren en silencio tras haberles sido arrebatadas su identidad y su tierra, y lloran amargamente la ceguera connivente de la comunidad internacional que cómodamente alojada en los mejores hoteles alauitas espera un referendum vacío que legitime la tropelía.

La complicada física de la circulación de las masas de agua (seguro que nadie sabe que el agua del mar Mediterráneo sale a bocanadas por el Estrecho de Gibraltar y se hunde -al ser más salada que la del Atlántico-, formando "burbujas" que alcanzan su profundidad de equilibrio a los 1000 m, muchas millas afuera de la costa sahariana) hace que las costas desérticas del lado oeste de los continentes estén bañadas por aguas que ocultan tesoros minerales y pesqueros.

Los portugueses fueron los que verdaderamente descubrieron la costa sahariana allá por el siglo XV en su propósito de alcanzar Guinea para conseguir nuevas tierras, oro y esclavos (desde el punto de vista de la codicia, los hombres no hemos mejorado mucho, aunque hayamos sido capaces de abolir “oficialmente” la esclavitud), pero quienes lograron construir la factoría para explotar la riqueza pesquera del banco sahariano en la península de Río de Oro, en lo que hoy se llama Dakhla, fueron los españoles. En los años sesenta se descubrió además el gran yacimiento de fosfatos de Bu Cra, de modo que desde hace demasiado tiempo sólo importa hacerse con la soberanía de este territorio.

La tensión es máxima en la maniobra de virada del arte, que se resiste a subir a bordo por el peso. Son las cuatro y media de la tarde y el día es magnífico. ¡Lástima que tengamos que encerrarnos ahora en el parque de pesca para muestrear la captura!.

Soy experta en cefalópodos y mis investigaciones versan ahora sobre cómo saber la edad de los pulpos o de los calamares. Así es que medimos todos los pulpos que entran en el copo (en este lance hay muchos, casi 200 kg) y conservamos su pico para ver si las estrías que se ven a simple vista podrían ser líneas de crecimiento, un poco como los anillos de los árboles. Tengo que pensar en cómo voy a preparar estos picos y qué sección será mejor para ver y contar las estrías.

Junto a mí, Rafa mide los cerca de 170 pulpos que bracean viscosamente en las cajas del parque de pesca, y yo anoto todas las medidas que va salmodiando. El estadillo está de pena, bastante manchado de tinta y con escamas de chopa y corvina pegadas. Cambiamos. Ahora me toca medir a mi mientras Rafa se encarga de apuntar lo que yo dicto. Esta noche tendremos que meter un montón de datos en el ordenador portátil…Y luego descansar un poco antes del lance de las 2 de la madrugada, en el que de nuevo volveremos a empezar a tomar más datos, que también habrá que meter luego en el ordenador…

Mirando la costa sahariana que se vuelve oscura en el atardecer pienso en los miles de seres humanos que alberga el corazón de esa África traidora, que ofrece las riquezas de sus recursos a quienes menos lo necesitamos.

Hace unos meses vino al laboratorio una investigadora de Mauritania que estaba embarazada. Me confesó que sabía que tenía que tomar frutas y verduras pero que en Mauritania sólo podían comprar lechugas importadas los extranjeros, o “expats” (expatriados, esa categoría de trabajadores que emigran de una vida normal en el “primer mundo” a una vida a todo lujo en otro país de cualquier mundo menos afortunado). Decidí invitarla a comer todos los días a mi casa y ofrecerle ensaladas y frutas a voluntad. Me hizo comprender que le gustaría que le hicieran un reconocimiento médico, y sospeché que en Mauritania ni siquiera le habrían hecho una ecografía. Pensé en el destino que aguardaba a aquel bebé ignoto, entonces nadando plácidamente en el amnios del vientre de Aziza. Y se me antojó que no sería el peor destino para un mauritano, dado que su padre y su madre eran ambos universitarios y con un trabajo como investigadores. Cariño tendría, comida también.

Ocupada en estos pensamientos ni me he dado cuenta de que acaban de volcar el copo en el parque de pesca y estamos triando la captura. Acabo de soltar una breca y en la mano tengo ahora un pulpo que pega sus rejos en mi traje de agua. Me cuesta zafarme del abrazo de sus ventosas y cuando lo consigo descubro entre el montón de pesca una bota de agua. Es una bota barata, verde, con los talones desgastados y made in China.

Es algo habitual aquí, de tan transitada esta zona por barcos de pesca, encontramos objetos cotidianos que han terminado en el fondo del mar casi todos los días, y las botas o las latas de cerveza son más que numerosas. Pero de la bota se acaba de caer, al lanzarla al montón de lo que la ciencia pesquera no investiga, un pequeño paquetito de plástico bien amarrado con cinta aislante negra.

La curiosidad me puede y llamo a Rafa. Con su cuchillo lo abrimos y vemos un papel mojado del que se despega la foto de una familia negra. Son muchísimos y todos sonrientes. La foto se nos deshace entre los dedos. La escritura es indescifrable, no se si es bambara o fula. Sólo acierto a leer algunas letras que no han desteñido demasiado: ES Ñ, SA GAT E, GB.

Hay también un bulto pequeño que contiene una especie de borla de cuero y paja. Rafa me está mirando porque los dos sospechamos que la bota calzó los pies de la desgracia de un pobre subsahariano que intentó cubrir clandestinamente la ruta de las letras desteñidas: ESPAÑA, SANGATTE (desde donde parten los ferrys de Francia al Reino Unido), REINO UNIDO.
Y yo caigo en la cuenta de que no hemos traído ningún estadillo para anotar la desgracia, carecemos de instrumentos para medir la tragedia y no podemos tomar muestras del dolor de nadie.

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- En física, la teoría de cuerdas. Enviado por Nacho

- En materia de desarrollo individual y cohesión social, iniciativas como la de Jose Antonio Abreu y su Joven Orquesta de Venezuela. Enviado por María

- En materia de beneficios para la educación y la evolución del ser humano. Enviado por Fernando

Gracias a todos y... que no pare la música!!

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En una de sus primeras entrevistas como presidente del gobierno, Jose Luis Rodriguez Zapatero declaró: "yo creí que gobernar era hablar de ideas, pero me dicen que lo que tengo que dar son titulares"

En el Siglo XIX, Oscar Wilde mantenía en el delicioso "La decadencia de la mentira", que la naturaleza imitaba al arte, que la belleza natural nunca podría ser percibida sin que el arte la definiera de forma previa. Por tanto, la concepción de la naturaleza y de la vida misma se convertía en algo cultural. Así, un espíritu culto y refinado percibiría una vida mas rica y espectacular que el inculto y llano. En el ensayo, se lamenta de que el mundo de las bellas y sublimes mentiras vaya dejando paso al de la burda farsa con ínfulas de verosimilitud.

Actualmente, se podría decir que nuestra interpretación de la realidad ya no aparece tras el cristal del arte sino del de la noticia. Y la noticia pretende ser fiel cronista de la realidad. La realidad contada tal cual es, sin filtros ni maquillajes. Los perodistas han sustituido a los artistas en su papel de crear la realidad, aunque ellos no revelen tan alto propósito sino el de, sencillamente, contarla. El propio artista se convierte en objeto de la noticia. El cazador cazado.

Lo que no aparece en los medios de comunicación de masas, no existe para las masas. La conciencia colectiva del ser humano, de su existencia y de su destino, hoy en día, se conforma, básicamente, en función de lo que aparece en estos medios. Su misión, supuestamente es la de informar sobre lo que ocurre. Sin embargo, de qué se informa y cómo se informa, responde a criterios bien distintos del llamado "interés común". Los intereses privados que se esconden tras los medios de comunicación de masas son grandes y determinantes. La mentira ya no quiere ser bella, como en el caso del arte, sino útil y al servicio de intereses muy concretos, entre los mas obvios el de llamar la atención para vender más. Los titulares se encargan de esa tarea.

¿Donde está la trampa?

Es comunmente aceptado que la noticia no debe relatar que un perro muerda a un hombre sino al contrario. Es decir, los medios de comunicación actúan como una gran lupa que aumenta determinados episodios de la realidad, ignorando otros. Siempre me llamó la atención la importancia que se concede a las muertes que causan los actos de terrorismo, frente a las que causan, por ejemplo, los accidentes de tráfico. Objetivamente, en términos de pérdida de vidas humanas, los segundos superan de forma escandalosa a los primeros. Sin embargo, el espacio que se les dedica en los medios de comunicación es irrisorio en comparación con los primeros.

Centrémonos ahora solamente en los accidentes. Aquí, el espacio dedicado en los medios es directamente proporcional al número de víctimas que se produzcan por accidente. Es decir, si en un fin de semana se producen 50 muertes en 40 accidentes de circulación en España, por ejemplo, y en 39 de ellos murió una persona y en el otro murieron los once restantes, los medios dedicarán toda su atención solamente a 11 de los 50 fallecidos. En la hemeroteca y en la memoria de la población solo esos 11 habrán pasado a la historia, incluso con nombres y apellidos. El resto, simplemente no interesa. Por tanto, se tomarán siempre mas medidas para aumentar la seguridad en aviones, trenes o autocares, que en vehiculos privados. Las ayudas gubernamentales y apoyos de todo tipo, también serán desproporcionadas. ¿realmente necesita mas ayuda psicologica la familia de una victima de accidente aereo que una de accidente de trafico?

En definitiva, los medios de comunicación destacan aquello que se sale de la norma. Por tanto, en cuanto un fenómeno, bueno o malo para la humanidad, se convierte en normal, deja de ser noticia. Si una guerra se perpetúa, si el hambre en el mundo es un fenómeno habitual o si los accidentes de tráfico arrojan siempre el mismo número de víctimas, dejarán de ser noticia y, por tanto, dejarán de existir para la gran mayoría. El drama humano en esos casos se limitará al ámbito privado de cada víctima y su entorno cercano.

Por tanto, si caemos en el error de percibir la realidad en su conjunto como la suma de noticias (o peor, de titulares) que aparecen en los medios de comunicación, percibiremos una realidad "anómala", en la que todo es extraordinario y nunca visto. En la que cualquier cambio, por pequeño que sea, se convierte en mas significativo y relevante que cualquier tendencia sostenida. Viviremos en un continuo sobresalto, hiperexcitados y preocupados por hechos aparentemente excepcionales que nos amenazan y condicionan y despreciaremos la normalidad cotidiana de lo que ocurre a nuestro alrededor. Y lo que es peor, demandaremos cada vez mas carnaza, mas emociones fuertes. Más madera.

Así, si la clase política vive de la opinión pública y ésta es un fiel reflejo de la opinión publicada, la mayor parte de las acciones de nuestros gobiernos irán destinadas a tomar medidas sobre fenómenos muy llamativos pero irrelevantes desde el punto de vsta estadístico. A alimentar titulares.

Una vez que hemos caido en la trampa de aceptar que comprender la realidad es comprender lo excepcional que nos relatan los medios, la receta para quienes los controlan y por tanto manipulan la realidad parece sencilla: convertir en habitual aquello que no se quiere cambiar y en relavante y objeto de atención todo aquello que conviene poner sobre el tapete. Se impone la máxima de Goebbels de que una mentira cien veces repetida termina convirtiéndose en verdad. Así, un hecho que afecta a pocos individuos, en principio poco relevante, cien veces repetido, termina convirtiéndose en esencial. Por el contrario, un hecho que afecta a gran cantidad de individuos pero que no ocupa espacio en los medios, se convierte en habitual y, por tanto, asumible.

Me gustaría saber cuántos recursos del estado se utilizaron para valorar la vestimenta que Doña Letizia tenía que lucir durante la visita oficial a España del presidente francés Nicolas Sarkozy y su esposa Carla Bruni y cuántos se dedicaron a analizar el estado de las relaciones hispano francesas en aras de construir un mundo mas justo y mas sostenible para sus ciudadanos en el futuro.

¿Saben ustedes cuantas muertes causa en el mundo anualmente la gripe común? ¿Alguna vez se preocupó por ello y utilizó mascarilla?

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Jugar al escondite es enfrentarse con lugares desconocidos. Es huir del resto para encontrarse con uno mismo.

Los mejores lugares para esconderse son aquellos en los que nadie repara. Corremos hacia rincones y lugares inverosímiles, esperando que sean refugio seguro e invisible para el resto.

Unos segundos para pensar, un instante para decidir y pocos segundos más para comprobar que nuestra decisión ha sido acertada.

Llegamos al escondrijo con el corazón inquieto por la emoción y el miedo a ser descubiertos. Y nos descubrimos en un lugar y una perspectiva nueva. En el cubo de la ropa sucia, debajo de la cama, dentro de un armario,…Y ahí pasamos unos segundos o unos minutos. En absoluto silencio. Escuchando nuestra respiración y el latido de nuestro corazón desbocado.

Nos sentimos ropa sucia, chaqueta o zapatilla. Tomamos su perspectiva. Vemos cosas que nunca vimos.

Sentimos diferente. No estamos pero estamos. Estamos donde no solemos. Nos buscan. Somos solos.Nos encontramos.

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Lo primero que hacemos, nada mas nacer, es llorar. Llorar desesperadamente. Berrear. Gritar. Una queja primordial que parece fluir desde lo más hondo de la historia de la humanidad. Ante tal llanto y tal queja los padres sonreímos. Nuestro hijo está vivo porque llora y grita fuerte.

Cómo nos condiciona a lo largo de la vida ese breve pero intenso momento de pánico inicial ante el mundo, no lo sé. Pero si sé que no será la única ocasión en la que lloraremos como si nos lo hubieran robado todo menos la angustia de vivir.

Después de ese momento, pasará bastante tiempo hasta que esbocemos la primera sonrisa. Hasta entonces se sucederán llantos y más llantos por diversas causas que los padres tienen dificultad en identificar. Hambre, falta de sueño, dolor, ruido, luz,…Todo nos molesta y por todo lloramos, como si el habernos traído al mundo hubiera sido la mayor de las faenas que nos podían haber hecho. Algo que nunca perdonaremos a nuestros padres, y queremos que lo sepan desde el principio.

Algún tiempo después, empiezan las tímidas sonrisas ante las absurdas y cómicas expresiones que los mayores despliegan a pocos centímetros de nuestra cara. Eso si, esos breves arcos cóncavos de la boca rápidamente se convierten en convexos y las lagrimas comienzan de nuevo a brotar. A veces tímidamente pero la mayoría de las veces con mas violencia que antes de la sonrisa. No estamos dispuestos a dejarnos engañar por tan burdas pantomimas, que quede claro.

Enseguida, nos damos cuenta de que ese llanto espontáneo inicial causa un efecto devastador en todo aquél que nos rodea. Su única obsesión es hacerlo cesar, cueste lo que cueste. Así es como nuestro llanto se convierte en nuestro arma mas poderosa. Con ella podemos conseguir todo aquello que deseemos. Solo dejaremos de llorar y berrear cuando nos den lo que queremos. Nuestro llanto es insoportable, ya lo sabemos y lo vamos a utilizar.

La risa y la sonrisa, que también manipulan, llegan después, pero solo son efectivas en situaciones poco exigentes. Cuando las cosas se ponen feas solo el llanto sirve para aliviarnos o para doblar la muñeca de quien nos trata de dominar.

Llegado el momento del amor y de la necesidad de poseer al otro para poder ser nosotros, resurge con virulencia el recurso al llanto como mejor arma de defensa y de ataque.

Con la madurez tratamos de controlar ese impulso. Ya es difícil vernos llorar en público. Sin embargo, hay momentos en los que no lo podemos evitar. Una sensación acuosa y efervescente empieza a concretarse en nuestro interior. Poco a poco va subiendo como una marea. Nos inunda los ojos y termina rebosando por sus comisuras como una presa mal cerrada. Y una vez que se escapa la primera gota, nada puede detener el torrente. Lloramos hasta cansarnos de llorar. Lloramos por todo lo que ha pasado desde la última vez que lloramos.

Afortunadamente, la mayoría de las veces, las lágrimas arrastran toda la basura mental que llevamos dentro y nos suelen dejar relajados, despejados, agotados. Como después de una larga lucha en la que, paradójicamente, hemos cosechado una pequeña victoria.

A veces, quisiéramos llorar y no podemos. Se supone que deberíamos llorar por algo, pero, por alguna razón las lágrimas no afloran. Otras, reímos tanto que terminamos llorando. Y otras, lloramos tanto que terminamos riendo

Al final de la vida, volvemos a llorar por todo, como cuando éramos niños. Seguramente porque sabemos que está cerca el momento de perderlo todo y quizá porque también queremos seguir llamando la atención. Pero el llanto ya ha perdido su poder, como todo lo demás, ya no sirve. Solo nos queda desaparecer en silencio.

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lucas-- guitarra y voz
paul---bajo
pirosca---violonchelo
miquel---bateria

Este corazón (videoclip) from jorge antonio on Vimeo.

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Por Nacho Prieto

Retomo un momento la ciudad de Bil'in a la que ya dedicamos una reseña el 18 de marzo.

Es uno de los lugares donde hay manifestaciones PACÍFICAS contra la construcción del muro.

Hoy, 17 de abril de 2009, ha muerto allí un manifestante debido al impacto en el pecho de una carcasa de gas lacrimógeno.

Hace un mes otro chico norteamericano fue herido de gravedad en la cabeza por un artefacto similar en Nil'in. Con esta muerte son casi una veintena las personas asesinadas en las manifestaciones contra el muro.
Las convenciones internacionales prohiben disparar estas "armas de dispersión" directamente contra grupos o zonas donde haya gente. En mis dos visitas a este sitio he tenido la oportunidad de disfrutar de estas bombas a escasos metros e incluso de ser golpeado por una en la suela del zapato al salir corriendo -además de oír silbar las balas de goma y sufrir el insoportable zumbido de las bombas de sonido-.

Aunque semana tras semana se saltan todas las convenciones habidas y por haber saben que pase lo que pase, haya o no haya heridos o muertos, nada va a trascender a la opinión pública; es el ejército más ético del mundo quien está defendiéndose de un grupo de bárbaros compuesto por un puñado de palestinos que no pueden ya cultivar sus campos, de activistas extranjeros, de periodistas de todos los rincones del mundo y jóvenes israelíes que reniegan de la política de su país y que han renunciado, con todas las graves consecuencias que les supondrá eso, a hacer el servicio militar.

En julio de 2008 en Nil'in un activista recibió uno de esos escarmientos que hace el ejército para intimidar a los manifestantes y disuadirles de seguir protestando.

Tomaron a este chico y le dispararon una bala de goma a la rodilla, su sitio preferido. Un chico español que trabajaba como voluntario conduciendo una ambulancia en Nablús también puede contar lo que se siente cuando vas a recoger a un herido que los soldados dejan desangrándose en la calle, te impiden llevarlo a un hospital y para convencerte te parten la pierna por la articulación. Nuevamente cualquier convención de ayuda a los heridos, prisioneros, etc., parece que no puede aplicarse.

Ejemplos del victimismo, la propaganda y la coraza que da a Israel su influencia sobre los medios de comunicación.

Hubo dos videos del asesinato del manifestante, muy explicitos, pero han sido retirados de youtube por no cumplir con los requisitos de publicación.

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EL DOMINICANO NO MUERE, GUINDA LOS TENIS

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El cálculo, aparentemente sencillo, encubría un error al concluir que cada ciudadano recibiría 104 millones de dólares si la ayuda se hubiera repartido entre cada uno de los habitantes de la tierra. Yo me limité a hacer la división (aproximadamante 600 mil millones de USD entre aproximadamente 6 mil millones de habitantes = a aproximadamente 100 USD por habitante) y a contestar a cada uno que me enviaba el correo advirtiéndole del error. Pero el hecho es que nadie comprobaba el dato porque a todo el mundo le parecía posible tamaño despropósito...Increíble. Todos pensamos que estamos en un sistema económico tan desquiciado e irreal en el que cualquier cosa, por absurda que parezca, es posible.

Hoy, mi amiga Yolanda me envía esta interesante iniciativa de SETEM en la que han hecho del defecto (error) virtud. Aprovechando el efecto mediático que tuvo esa cadena de correos, ahora se pretende darle un giro, volviendo la mirada hacia el poder de acción a nivel individual. Que pasaría si cada uno inv¡erte 104 USD en una banca ética?? Si todos los habitantes del planeta lo hicieran, el total seria el mismo que el del plan de rescate a los bancos norteamericanos y se estarian consiguiendo dos objetivos: penalizar al sistema bancario convencional y darle una oportunidad de oro al alternativo. Como lo ves??? Te apuntas???

http://error104.com

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“Una sola persona no puede sacar de la crisis a este país,
pero cientos de miles sí”

CRISIS, no se habla de otra cosa. Los ERE aparecen por doquier, vemos cómo muchos personas y empresarios tiran la toalla, mientras los informativos son deprimentes y los diarios aún más. Todos decimos estar hartos de oir hablar de problemas que no podemos solucionar, y deseosos de que los “mandamases” tomen medidas contra la crisis.

Pero, ¿y si ha llegado el comienzo del fin de la crisis? ¿Y si fuera posible que cada uno de nosotros pusiera en marcha sus propias “medidas para acabar con la crisis”? Dicen que dentro de cada español hay un Seleccionador de fútbol... ¿y si hubiera también un ministro de Economía?

Así lo cree Portobello Street, una empresa madrileña que ha puesto en marcha una iniciativa ciudadana sin precedentes: Pequeños favores, altas dosis de optimismo, Generosidad, ayudar al prójimo. Frente al egoísmo y la avaricia, Portobello propone un regreso a valores como la Generosidad y Solidaridad. “Podemos salir de la crisis siempre y cuando nos movilicemos. El ciudadano de a pié, el humilde “currito”, el vecino de al lado, el ejecutivo, la doctora, el compañero de mesa, el conductor del autobús... todos tienen en sus manos la solución.”, comenta David González, copropietario de Portobellostreet

¿Se puede? ¿Es posible sacar a este país de la crisis solo con pequeños favores?

Veamos:

El proyecto de YOTESACODELACRISIS.COM es muy simple. Se trata de poner en marcha una gran cadena de favores. Si ayudas a salir de la crisis a la persona que tienes más cerca, estarás contribuyendo a mejorar tu economía y la de todos.

Portobello Street quiere divulgar todas las ideas, porque cada pequeña iniciativa es importante. La firma quiere poner el primer copo para hacer que esta gran bola de viene empiecen a rodar, amueblará gratis la casa de la persona que presente la mejor idea.

Para participar en esta iniciativa, sólo hay que grabar un vídeo contando la iniciativa, colgarlo en YouTube, FaceBook, y enviar el link a si@yotesacodelacrisis.com o ayudar a divulgarla con carteles, pegatinas, comentarios, fotos, Etc.

Algunos ejemplos:

EJEMPLO 1: Sergio tiene conexión a internet de banda ancha y permite que sus vecinos se conecten a través de su señal WIFI. Su vecino, que está en paro y no puede pagar la conexión, puede buscar trabajo en internet y mandar sus curriculums.

EJEMPLO 2: María tiene coche pero apenas lo usa durante la semana porque va al trabajo en autobus. Decide prestárselo a su amiga Celia de lunes a viernes. Celia tiene una pequeña tienda de fotocopias y utiliza el coche para dar servicio de entrega a domicilio a sus clientes, una novedad que genera más pedidos y muchos nuevos clientes.

EJEMPLO 3: Nieves tiene una imprenta y de su ultimo trabajo la han sobrado unos pliegos de pegatinas los meten en maquinas y saca 1.000 pegatinas de YOTESACODELACRISIS.COM. Dar a conocer la iniciativa también nos ayuda a todos a salir de la crisis.

¿Has pensado ya en qué puedes hacer TÚ por las personas que te rodean?

Infórmate en www.yoTeSacoDeLaCrisis.com o en www.portobelloStreet.es

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De entre todos los pueblos que el mula Nasrudin visitó en sus viajes, había uno que era especialmente famoso porque a sus habitantes se les daban muy bien los números. Nasrudin encontró alojamiento en la casa de un granjero. A la mañana siguiente se dio cuenta de que el pueblo no tenía pozo. Cada mañana, alguien de cada familia del pueblo cargaba uno o dos burros con garrafas de agua vacías y se iban a un riachuelo que estaba a una hora de camino, llenaban las garrafas y las llevaban de vuelta al pueblo, lo que les llevaba otra hora más.

"Efectivamente", dijo el granjero, "pero a ellos no se les dan bien los números."

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Según las palabras de Nacho, "va a ser imposible reflejar en breves reseñas toda la carga de contenido que tiene cada uno de los sitios visitados. También es inútil huir de la evidencia de que en el blog hay una opinión formada respecto al tema de la ocupación israelí de territorios palestinos y no se trata tampoco de convencer a quien discrepe sobre la ilegalidad o no de esta ocupación.

Subrayando esto, el blog esta compuesto de pinceladas acerca de diferentes lugares de Cisjordania y algún intento por conocer Gaza."

Uno de los artículos que me ha parecido, personalmente, mas impactante, es el siguiente: IDF Fashion 2009, que reproduzco integramente a continuación ( Ver artículo original).

Por Nacho Prieto

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Por Gabriel

Amanece una mañana luminosa en Managua. Una fresca brisa recorre la ciudad e invita a caminar ligero y animoso. Aunque el 11 de septiembre de 2001 comprendí que los cielos azules no anuncian siempre buenas noticias, a menudo lo olvido y, en esos días, me entrego al placer de caminar despreocupado. Como si todos los males del mundo hubieran sido alejados por esa fresca brisa y derretidos por aquel templado sol. Sonrío. Pienso que de nuevo todo está en su sitio. Camino. Hago planes. Creo sentir que la claridad del día ilumina mi mente. Perdono a enemigos y añoro a los amigos.

Absorto en mis pensamientos, no me percato de que alguien se ha parado delante de mí. De pronto, escucho una voz que me implora: señor, señor, en nombre de Jesús. Mi hija se ahoga, se muere, tuvo un ataque de asma y está en el hospital. Necesita urgente esta medicina. Dice mientras me extiende un papel blanco y arrugado en el que se ha escrito a mano “Ventolin”. Miro hacia abajo. Una menuda mujer con un bolso apretado al cuerpo me está mirando con intensidad mientras me habla.

El cielo sigue muy azul, el sol brilla muy arriba. El mundo debería seguir en su sitio. Asi que le pregunto cuánto necesita. Trescientos pesos señor. Hago rápido el cálculo, quince dólares. No puede ser, pienso. Tanto no tengo, miento. Tenga cincuenta.

La mujer toma mecánicamente el dinero, murmura algo parecido a gracias y se aprieta mas el bolso junto al cuerpo mientras comienza a alejarse de mí. Yo también continúo mi camino, pero mi mente se ha ensombrecido. Me asalta la eterna duda del donante callejero. Le dí poco? Le dí mucho? No lo tengo claro, pero pienso que le dí mucho. No la creo. No me gustó su mirada. Sin pensarlo, vuelvo sobre mis pasos y me dispongo a seguirla. Necesito ver en qué se emplea mi dinero. Investigar.

No se ha alejado demasiado, asi que la sigo durante un tiempo con la vista hasta que comienzo a caminar tras ella a una distancia prudencial. Parece que tiene claro dónde va. No titubea. No mira hacia atrás. De pronto, gira y comienza a subir las escaleras de un edificio. No alcanzo a verlo bien, pero imagino que es un supermercado al ser una especie de cubo blanco. Me aproximo mientras pienso que quizá me pidió dinero para comida, en lugar de para medicinas. Al instante, comprendo, mientras leo en grandes letras azules: Aladdin. Casino.

La indignación se cristaliza en rabia y se me nubla la mente. El corazón se me acelera, mis músculos se contraen. Aprieto los dientes. Pienso en entrar y gritarle, zarandearla, insultarla. Decido esperar a que salga. Al fin y al cabo, poco mas de dos dólares no pueden dar para mucho y es mejor esperar a que consume por completo su afrenta contra mi buena voluntad. Pero se va a enterar, de una u otra manera se va a enterar. Le voy a dar una buena lección.

Mientras espero en la puerta, junto al vigilante, leo en un subtítulo: “Aladdin, donde tus sueños se hacen realidad”. La decoración externa es poco elaborada, pero parece querer reflejar la opulencia que nos espera dentro. Cada dos ladrillos hay un símbolo de dólar y debe de haber mas de 5.000 ladrillos en cada uno de los lados del cubo.

Trato de relajarme y de pensar lo que le diré cuando salga. Mientras tanto, entran y salen mas señoras de aspecto vulgar. También entra un hombre con cazadora de cuero y bigote. No me relajo y solo se me ocurren insultos para lanzárselos como puñales cuando salga.

Efectivamente, los 50 pesos no dan para mucho y el objetivo de mi ira vuelve a aparecer por la puerta y comienza a bajar las escaleras con aire de indiferencia. Cuando llega a pie de calle me acerco a ella. ¿Aquí es donde compra las medicinas para su hija”?. Ahora es ella la que no había advertido mi presencia y me mira sorprendida. No me reconoce. ¿Que dice, señor?. Se lo repito tratando de dejar bien clara mi indignación y mirándola directamente a los ojos.

Es entonces cuando veo unos ojos extraños, que proyectan una mirada vacía, maligna, sin fe en nada ni nadie. Sorprendida pero en absoluto asustada, me dice mecánicamente que ya compró la medicina y que aquí vino a hacer un “mandado”. Miente, le digo apuntándola amenazante con el índice, y por su culpa mucha gente se quedará sin ayuda. Pero ya no me atrevo a mirar esos ojos extraños ni a pedirle los 50 pesos. Siento miedo. Un escalofrío me recorre el cuerpo mientras  comienzo a alejarme murmurando un váyase al infierno, hija de puta.

La mujer se aleja de mi y del casino a la misma velocidad que se aproximó, apretando el bolso contra el cuerpo y sin mirar para atrás. Sin correr. Yo me quedo de pie, inmóvil, asustado y confundido, tratando de adivinar dónde irá. Entonces pienso que la vida es un gran casino en el que todos tratamos de hacer trampas para que nuestros sueños se hagan realidad. Pero la banca siempre gana.

Los casinos, que se multiplican de manera indiscriminada e imparable por las ciudades de Centroamérica, se convierten en templos paganos que concentran todas las contradicciones y miserias del mundo que vivimos. Por un lado, son la mejor manera de blanquear el dinero que los ricos amasaron en actividades ilícitas. Por otro, es la única alternativa que los pobres perciben para alcanzar un mundo mejor. El poco dinero que tienen, piden o roban, no es para comer ni para comprar medicinas. Es para tratar de comprar, a bajo precio, un billete al mundo de lujo y bienestar de las telenovelas que ven, mediante un golpe de suerte que les cambie definitivamente el destino. Alcanzar sus sueños depende de las fichas de plástico que fabrican y venden los mismos que les condenaron a ese destino negándoles una oportunidad para poder prosperar mediante el trabajo. Probablemente este fenómeno no sea muy diferente al de los Bingos en España.

Mientras, en los infinitos casinos que florecen como oasis de lujo cutre en cada esquina de las ciudades mas miserables de la región, las máquinas, impertérritas, no paran de tragar fichas en forma de sueños y esperanzas depositadas por manos toscas, temblorosas y poco adornadas.

Falsas promesas, falsas historias, falsas ilusiones, dinero falso, mundo falso.

Managua, marzo 2009

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