los amigos de peter

 Por Gabriel

Un año antes de que yo naciera, un tal Marcelino hacia historia en el futbol español al marcar el gol de la victoria contra Rusia en el estadio Santiago Bernabéu. Ese mítico gol, tras ser manipulado por el NODO para que pareciera que fue Amancio y no Pereda el autor del pase, ha sido durante décadas el que permitía a España presumir de su único triunfo internacional en materia balompédica. Corría el año 64 y las televisiones aún eran en blanco y negro.

Once años después murió Franco y llegó la democracia a España. Con ella, también la televisión en color, la movida madrileña, el triunfo del PSOE y el Mundial del 82 con el orondo y horrendo Naranjito y la pelota oficial de Adidas Tango. Ni con esas, ni con la ayuda de los árbitros consiguió España en esa época pasar de cuartos. El empate contra Honduras en el primer partido no hacia presagiar nada bueno. Y asi fue, de nuevo los de siempre, Francia, Alemania y, como no, Italia, junto a la sorprendente Polonia se repartieron la gloria. Finalmente la Italia de Zoff, Altobelli, Tardelli y Rossi se hacia con el triunfo frente a Alemania. Recuerdo haber visto ese partido cuando pasaba unos dias en Londres y aun recuerdo la que montaron los italianos que por alli tambien andaban en aquel caluroso mes de junio. Qué envidia me daban, cómo me hubiera gustado ser italiano aquel día...

Dos años después, cuando ya estaba en la Universidad, llegó una nueva oportunidad: la Eurocopa del 84 en Francia. Con una mediocre primera fase, España se cuela en semifinales y Maceda junto a la impecable tanda de penaltis de Santillana, Señor, Urquiaga, Victor y Sarabia, contra Dinamarca, dan a España el pase a la final contra Francia. Era el momento de ganar a Francia en su terreno. Pero ahí estaban Platini y Arconada para aguarnos la fiesta. De nuevo lloré de rabia e impotencia.

A partir de ahí, todos dejamos de creer en la selección y ni la quinta del buitre ni la millonaria liga española, ni la goleada a Malta nos sacaron de la pesadilla del jugar como nunca y perder como siempre, del eterno sufrimiento y la constante decepción. Hasta hoy, glorioso 29 de Junio de 2008, 44 años despues del gol en blanco y negro de Marcelino y 24 desde la cantada de Arconada, en el que veo desde la pantalla gigante del Club Español de Costa Rica cómo en el minuto 33 Xavi saca el tiralineas para dar un pase medido al niño Torres, que con una mezcla perfecta de potencia, clase y habilidad, supera a Lahm y Lehmann en una fracción de segundo y deja que toda España empuje durante unos instantes el balón, plateado como la copa, hacia las redes de la porteria alemana. Fue suficiente para desquiciar a todo el equipo alemán capitaneado por el ansioso e impotente Ballack que veía como se le escapaba una final más.

Nada más terminar el partido se acercan las televisiones y radios locales al grupito de españoles que nos abrazábamos afónicos y eufóricos. Me preguntan por el triunfo y por Raúl. Sin pensarlo, contesto que el triunfo también es de Raúl y que todos lo merecíamos desde hace mucho tiempo. Atrás quedan fantasmas, rabietas y lágrimas de impotencia. Por fin vemos en color a un equipo español que juega como nunca y gana también como nunca. Tiqui Taca del bueno. Italia, Rusia y Alemania, verdugos en otras ocasiones, ya no nos darán miedo nunca más. 

En nombre de la generación que nunca tuvo la oportunidad de vivir algo así, GRACIAS CAMPEONES!

Tras varios días de avión en avión, de hotel en hotel y de desconocido en desconocido, uno sale por la noche con la esperanza de encontar a alguien con quien hablar sobre algo distinto al trabajo. Solo eso.

Esa noche, en la calle Viamonte de Buenos Aires, muy cerca del Obelisco se anunciaba la actuación de un tal Baldomero en el bar mas moderno de la zona. Al entrar, no identifico escenario y cuando iba a salir pensando que el anuncio correspondia a otro dia, descubro en una esquina una silla debajo de una guitarra junto a un breve atril. Pido un sandwich y una Quilmes de tres cuartos mientras espero que comience el espectáculo. Al poco tiempo aparece un tipo alto y desgarbado con pantalon negro, camiseta negra y gorro de lana negro. Sin mirar a la gente de las mesas se dirige a la silla, agarra la guitarra con seguridad y empieza a rasguear con soltura los acordes de Penélope, de Serrat. La magia ha aparecido en el local. Baldomero, su guitarra y su voz rota y profunda lo han llenado.

Cuando su ayudante pasa por las mesas le compro un par de CDs  caseros con canciones suyas. Era la promoción, segun me dijo la ayudante: dos por 10 dólares. Cuando él se entera, me lo viene a agradecer a la mesa. Al comprobar que nadie más había comprado CDs, le suelto el clásico "malos tiempos para los artistas". "Nunca fueron buenos" me responde con su acento porteño. "Pero los hubo mejores" insisto. "Quizá"  sentencia él. Entonces me regala su libreto con breves poesias y aforismos con el titulo IMAGENES, con las letras al revés. Lo abro y leo salteado:

"Ente un silencio y otro silencio...un sonido"

"Descubrí entre mis ruinas mis propias obras inéditas"

"Canta el agua....(escucho lo que dice)"

"La mano es el terminal de la emoción"

" Te quiero (y eso me hace bueno)"

Los CDs no son lo mismo. Nos vemos mejor en la calle Florida, Baldomero.

GF Ab'08

¿Que ocurriría si todos mirasemos al mundo desde esta perspectiva? Quizá nada, quizá sí...El norte sería el sur, EEUU la tierra del sol naciente y España, el lejano oeste...la OTAN, dividida por Rusia...Es éste o es el que tiene el mapa boca arriba el que está al revés como dice Eduardo Galeano

Enviado por François Colson

Como continuación del post anterior, os dejo con un video que pudimos grabar la noche histórica del domingo 20 de Abril en Asunción gracias a que François Colson fue previsor y cargó con su cámara. Merci François!

Foto: François Closon

Tras Uruguay y Argentina, continuo mi periplo por los paises del Mercosur y aterrizo en Asunción (Paraguay) justo el domingo 20, dia de elecciones generales. Había salido de Argentina con sensación de que los paises de America Latina no acabarían nunca con el tufillo de conspiración y corrupción que rodea a todo lo que tiene que ver con la vida política. Allá, los bonaerenses comenzaban a sospechar que el humo sobre la ciudad podia ser fruto de una maniobra politica para demonizar a los agricultores y dejar libre al gobierno para que negocie con ellos en condiciones ventajosas, sin el apoyo de la población y los medios de comunicación. Muy maquiavélico sin duda pero también muy posible, me decían.

Llego pues a Asunción con la sensación de que los aires de cambio se van a quedar en agua de borrajas y que el partido Colorado tras mas de 61 años en el poder no va a dejar que se le escapen las elecciones. El taxista que me lleva al hotel me confirma la sospecha y se muestra convencido (y partidario) de la victoria colorada. Además me dice que si se produce un cambio en el gobierno, habrá disturbios, ocupaciones de fincas y caos en la ciudad y en el pais. La Delegación de la Unión Europea también nos había aconsejado no salir del hotel esa noche.

A las cinco de la tarde cierran las urnas e inmediatamente se empiezan a oir petardos por todos lados...Son los colorados, me dicen, pero todas las encuestas a pie de urna empiezana a dar ganador, de forma unánime a Fernando Lugo, el ex obispo y aglutinador de todas las fuerzas politicas con animo de cambio en la Alianza para el Cambio. Mi colega François me invita a una cerveza en su habitación para seguir la evolución del escrutinio. A las 7 de la tarde, según datos oficiales la diferencia era de un 7% a favor del candidato no oficialista. Cuando bajamos a cenar, las caras de los empleados del hotel comienzan a sonreir. Parece que todo iba bien para todo el mundo...

A las 20hs, Blanca Ovelar, candidata oficialista comparece ante las cámaras cabizbaja y con aire cansado reconociendo oficialmente su derrota. Estalla la fiesta en Asunción. François y yo, desobedeciendo todas las recomendaciones nos echamos a la calle para tomarle el pulso al ambiente. De camino a la Plaza de los Heroes, el atasco es monumental, los pitidos y petardos  no dejan escuchar la musica que empieza a sonar por todos lados. Familias enteras, muchos jóvenes y todo tipo de gente se abalanza a la plaza donde comparecerá el "héroe"que ha podido obrar el "milagro" de acabar con 61 años de hegemonía monocolor. De casta le viene al galgo. En este caso Dios se ha mostrado mas heterodoxo que la Iglesia y le ha echado una mano al obispo suspendido "ad divinis". 

Por las calles, ni rastro de los hasta ayer todopoderosos colorados...o si, muchos de los que se manifiestan dicen serlo, pero también estar hartos de corrupción y mentiras y haber votado por fin por un cambio.

Ahora, nos dicen, solo falta ver en que consiste el cambio. Esperemos que sea para mejorar, lo cual no será difícil.

Hacia dos años que no venía a Buenos Aires, donde redacté el primer capitulo de este blog sin saberlo. Desde el avión, al aterrizar, se veia una epsecie de neblina. Parece que se está quemando algo me dijo quien me abría la puerta del taxi en el aeropuerto. Desde entonces, llevamos tres dias bajo una intensa capa de humo producto del incendios de 70.000 has en terrenos de pastizales del Delta de la Plata y del viento del noroeste reinante. Cortes de carreteras, cierre del aeropuerto, picor de ojos y garganta y permanente olor a quemado me han acompañado estos dias. Lo mas curioso, es que la gente sige fumendo en medio de la nube de humo... "Viste, Buenos Aires siempre quiso parecerse a Londres" me dice un argentino internacional con humor.

Por lo demás, en Buenos Aires la gente sigue manifestándose bajo el obelisco con camisetas con la figura del Ché aunque nadie les preste ya atención, los precios han subido mucho, hay mas gente comprando en las tiendas y llenando restaurantes, Julian Belveer hizo uno de sus famosos dibujos callejeros en tres dimensiones en la calle Cerrito, esta vez patrocinado por Moviestar, y los taxistas siguen contándome la historia de sus padres o abuelos españoles cada vez que me oyen hablar.

 Esta noche estaba solo y me fui a ver y escuchar tango al Bar Sur en pleno Barrio San Telmo. El precio para turistas me pareció desorbitado, pero ya estaba allí. Al menos, observando a la gente de las mesas, descubrí que hay dos tipos de personas: las que eligen un destino y empeñan toda su vida en defender esa elección y los que son elegidos por el destino y empeñan toda su vida en cuestionar esa elección