los amigos de peter

Nunca me sentí genial, en algún momento sí me creí diferente pero, definitivamente, lo que creo sentirme cada vez con mas freuencia es, esencialmente, raro. Vayamos al diccionario de la Real Academia y veamos lo que dice sobre estos téminos:

Genial: Sobresaliente, extremado, que revela genio creador.

Diferente: Diverso, distinto

Raro: Que se comporta de un modo inhabitual.

Lo cierto es que en el diccionario no hay gran "diferencia" entre las dos últimas definiciones, pero todos sabemos que un tipo "genial" es Dalí, que una tipa "diferente" es Rossy de Palma, y que un tipo "raro" es El Reverendo. Todos tenemos claro que cuando alguien se sale de la norma puede llegar a ser considerado como un genio (por su talento extraordinario), como diferente (por sus características distintas al resto pero asimilables e incluso elogiables como rasgo de personalidad), o como raro (diferente pero completamente inútil en su diferencia). Es decir, el drama de la naturaleza del raro es la inutilidad de su diferencia. ¿De qué sirve un perro verde? ¿Quién quiere juntarse con un perro verde?. Es distinto, sí, pero ¿qué nos aporta?

A veces, ir rocntra corriente es sencillamente inútil desde todos los puntos de vista. A veces, perseguir la diferencia sólo lleva a la autoexclusión. Buscar lo diferente permanentemente puede llevarnos a caer en un circulo de exclusión que nos deje fuera de toda consideración como esencialmente similar. Cuando alguien no es considerado "de los nuestros" por nadie, pierde consistencia, desaparece. Se convierte en un tipo raro, con ideas extrañas y comportamientos desconcertantes al que conviene evitar. La rareza no se entiende ni comprende, mientras que la diferencia se acepta y la genialidad se admira.

Salirse de la norma sin llegar a empatar con el resto en aspectos esenciales mínimos, se termina convirtiendo en estar al margen, en un lugar sin iluminar. Y eso genera desconfianza. La frontera entre el genio y el diferente es clara. Entre el diferente y el raro es difusa, y pasarla es fatal para la supervivencia social del raro.

Por Gustavo Dávila

Con todo respeto a la opinión ajena, si lo que se quiere es una 'Bolivia hermosa' en donde todos seamos iguales ante el Estado, evitemos frivolizar y alimentar las diferencias. Si hay que criticar al gobierno por medidas discriminatorias, hagámos la crítica y evitemos lo demás.
 
Aprovecho para expresar un sentimiento que guardo desde hace mucho sobre el condicionamiento social de opiniones. Muchos critican mi punto de vista, de hecho ya mis más íntimos amigos lo hacen y creo que es porque la cosa está tan caldeada  en nuestro país que cualquier intento de neutralidad que salga de alguien como yo, que no es 'indígena' ni simpatizante de Evo Morales, es inaceptable. Lo aceptable, lo correcto, e incluso 'lo normal' es que yo esté total e incondicionalmente a favor de lo que digan los 'mios', aunque algunas veces lo que digan no me parezcan verdades absolutas; y por supuesto lo normal y aceptable sería que esté totalmente en contra de 'los que no son como yo', es decir; los indígenas, y seguidores de Evo Morales.
 
Estoy totalmente a favor de las autonomías departamentales y apoyo todos los esfuerzos que se hagan para conseguirlas en democracia, no quiero tardarme mucho en dejar claro esto para que no me encasillen donde no deben, pero ¿Por qué debería ignorar que muy probablemente hay intereses de grupos privilegiados, llamense logias, clanes familiares, políticos, gente con mucho poder en anteriores gobiernos o de mucho dinero no tan dígnamente obtenido, etc. que quieren las autonomías por razones ilegítimas?. ¿Por qué no puedo pensar que la forma en la que se está intentando llegar a las autonomías está errada porque pierde legitimidad al ponerla en la ilegalidad al igual que la constitución de Evo Morales? ¿Es que si estoy a favor de algo por cualquier razón, tengo que tapar todo lo que pueda desvirtuarlo aunque lo vea o lo sepa?. 

Opino, al igual que mucha gente, que Evo Morales tiene mucha responsabilidad en asfaltar el camino que lleva al país al enfrentamiento entre bolivianos, exacervando el odio entre las regiones a un nivel que nunca habíamos visto (aunque siempre nos tuvimos ganas), debido a la adopción de una postura beligerante mas que de un Estado conciliador que cumple con su rol. Sin embargo, no puedo evitar preguntarme: ¿Es Evo Morales capáz de ocasionar todo este lío él solito?. Quienes no estamos de acuerdo con su forma de gobernar y la forma en que discrimina a buena parte de los bolivianos ¿Estamos realmente interesados en que haya unión entre todos los bolivianos; indigenas y no indígenas, chapacos, cambas y collas? ¿Queremos eso de verdad? o ¿es nada mas un discursito ya gastado para que no nos tachen de racistas, porque no queremos reconocer que los primeros discriminadores siempre fuimos nosotros y lo seguimos siendo?. Al leer algunos mensajes que me envían, esas preguntas me parecen más que pertinentes.

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Declarado video del mes en Altereconomia y traducido por Subtutiles.

¿Cuántas de las cláusulas de este contrato diario aceptas?

Quizá lo acepte todo para poder tener un ordenador y una tecnología que me permita publicar esto.

Hace poco más de un año, escribía mis primeras sensaciones de expatriado voluntario. El asunto de la nostalgia, la comida y todo eso.

Pasado este tiempo, que no se si es mucho o poco, llega el momento de repatriarse, de volver a la patria, a tomar cañas con pincho de tortilla mientras me quejo del calor, del frío o de la crisis.

En mi maleta me llevo lo que traje, con alguna corbata de menos y algún bañador de más. En mi mochila, recuerdos de amigos, de colores, de sabores, de paisajes, de sonidos, de sensaciones. Me voy contento, ligero, menos dogmático y más viejo, más libre y con menos miedo a vivir. Me voy pero me quedo, porque todo lo que he vivido se queda ya conmigo, para siempre. Y....¿el futuro? Mientras escribo escucho a Quique González decirme que todos mis planes caben en una canción, así que cojo mi guitarra antes de salir. Hasta siempre Tiquicia, nos vemos en Madrid!

Hace un año que decidí hacer un repaso a cada uno de los cuarenta y dos años que ya había vivido.

Hace once meses que, de nuevo, me asaltaron los fantasmas del enfermo imaginario que soy y del miedo a vivir que, a veces, me atenaza.

Hace diez meses que recuperé la ilusión de vivir en un país sin invierno y de enseñar a mis hijos las pocas cosas que hasta entonces había aprendido. Conocer Santo Domingo junto a Felipe y Gonzalo me ayudó a seguir creyendo en lo que hago.

Hace nueve meses que nuestra pequeña casa se llenó con la visita de mi madre, mi hermana y su amplia familia. Volcanes, playas y selvas esperaban a la bulliciosa troupe para sorprenderla a cada paso. 

Hace ocho meses que celebramos el último día del año tomándonos las uvas y el champán a las cinco de la tarde en el Hotel San Jose Palacio de nuestro amigo Juanjo para después ir a cenar, cantar y bailar a casa de Mar y Fernando. El nuevo año empezaba en casa de Angela y Fran, que guardaba celosamente para la ocasión Torta del Casar y Matarromera para degustarlo bajo un templado sol tropical.

Hace siete meses que despedimos a Ignacio y Lupe que pusieron rumbo a México con una nueva vida en la maleta. El partido de dobles que jugamos en su despedida fue inolvidable y, lamentablemente, irrepetible.

Hace seis meses que conocimos a los indios Bri-Bris de Talamanca. Interesante cultura en vias de extinción por exigencias del guión globalizador. Guardaré algunas lanzas y flechas artesanales como testimonio de aquel encuentro.

Hace cinco meses que sentí la increíble emoción de ver a una enorme ballena jorobada saliendo por completo del agua, cerca de la Isla del Caño, en Bahia Drake. Alli también conocimos a Pepo, Sonia y Montse, artistas y emprendedores que merece la pena conocer.

Hace cuatro meses que terminé con éxito el proyecto por el que me desplacé a Costa Rica, superé la crisis de ansiedad consecutiva y decidí seguir siendo independiente y esclavo de mis decisiones. Al fin y al cabo, da lo mismo reirse de todo que llorar por nada.

Hace tres meses que estuve en Buenos Aires bajo el humo, viví en directo la victoria de Fernando Lugo en Paraguay, junto a François Colson y recordé lo que era pasear sin prisa por la rambla de Montevideo.

Hace dos meses que pude compartir emociones futboleras y aficiones literarias con Luis Landero, Juan Bonilla, Ignacio Martinez de Pison y Rodrigo Soto  gracias a nuestro buen amigo y también escritor Miguel Albero. Finalmente, vibré con el  espectacular triunfo de España  en la Eurocopa poco antes de celebrar la no menos espectacular boda del gran amigo de Peter, Alberto, a quien no estorbó el anillo para riffear con su flamante Telecaster junto al resto de la banda de las BBCs

Hace un mes que volví a perderme y reencontrarme en las calles de Managua a bordo de un taxi conducido por Henry.

Hace una semana que pensé que sólo me quedaba una semana con la edad que tenía y decidí escribir sobre la crisis mundial.

Hace un dia que cumplí, de nuevo, un año mas y me di cuenta que los amigos de Peter habian crecido en número pero también en madurez y sabiduría, lo cual siempre es un gran regalo.

Por Campanilla

Todos los días, al ir por la carretera a la Uruca, el camino que te lleva a todas partes en San José, al parar en el semáforo en el que siempre hay que parar, ahí estás siempre, niño perdido.

Pequeño, medio cojo, no sé si porque verdaderamente lo eres o porque de tanto hacértelo ya no puedes evitar cojear. Con tu pelo negro y totalmente despeinado, nido de  microscópicos habitantes indeseados en tu pequeña cabeza, niño perdido.

Cabeza que encierra ese todavía inmaduro cerebro del que nada se, y que me imagino que ni tu sabes lo que piensa, si es que alguna vez piensa en algo más que en la miserable y triste vida que te ha tocado vivir o morir poco a poco. Y veo tus ojos enrojecidos, secos porque las lágrimas ya no salen, se han terminado. Ya no puedes llorar más, para qué. Las lágrimas muchas veces, no siempre, salen para llamar la atención pero, cuando no la llaman, prefieren no salir, niño perdido.

El otro día me fijé en tu nariz, me fijé de reojo. Mejor dicho, te miré de reojo, porque sinceramente no me atrevo a mirarte fijamente, es una mezcla entre dolor, angustia, impotencia, vergüenza y remordimiento. Un remordimiento que no me deja bajar la ventanilla y enfrentarme a ti. Esa naricilla que si hubieras nacido en una familia acomodada, sería la causante de muchos de los piropos que podrías haber escuchado en tu vida. Pero al tener la desgracia de haber sido concebido en un ambiente miserable, donde reina la pobreza, el sufrimiento, la soledad y la desesperación, se convierte en algo banal e invisible.

¿Sabes una cosa?, yo no es que me preocupe por ti, pero hay algo dentro de mí que se remueve cada vez que te veo jugándote la vida entre los coches para conseguir algunos colones o algo de comida, como te ha dado un señor de una furgoneta esta mañana. Lo has cogido, aunque no muy contento, la verdad. Hubieras preferido dinero, claro. Dinero seguramente para dárselo a tu madre, palabra que no se lo que significará para ti, ni para ella la palabra hijo, quizá sólo seais una  carga o una maldición el uno para el otro, junto a muchos otros con los que también teneis que repartiros la miseria que conseguís cada día en vuestro sucio mundo. A ella también se le fue el amor y las ganas de luchar junto a las lágrimas que ya tampoco le salen de tanto llorar, de tanto pedirle a Dios que se la lleve de aquí, donde sea, donde quiera que vaya cuando todo esto acabe, no será peor.

Y como te decía, algo se remueve por dentro cuando te veo día a día, jugándote la vida entre la marabunta de coches que te pasan rozando sin ningún tipo de remordimiento. Es más el problema que uno se busca con su conciencia que lo que significaría que un día algún coche sin darse cuenta, o dándosela, terminara con el infierno que te ha tocado vivir, niño perdido.

¿Qué pasaría entonces?, sería una desgracia, la gente se echaría las manos a la cabeza. Habría incluso gente que te ve todos los días, como yo, que derramaría alguna que otra lagrimilla. Porque sí, a nosotros, a la gente de vida fácil, sí nos salen las lágrimas, y tenemos la suerte que siguen con nosotros para llamar la atención y  acallar nuestras conciencias. Fíjate! pobrecilla la chica esa, como se emocionó cuando vió al niño volando por los aires atropellado por un coche que venía algo más rápido de lo normal y se saltó el semáforo, diría la gente que me viera parada delante de tu cuerpecillo sucio, tullido y tranquilo, por fin tranquilo. Algo que no habías estado desde que tu madre te engendró.

Porque ella nunca te dejó tranquilo, esas descargas de ira, tristeza, ansiedad, esas sustancias que a falta de una buena alimentación corrían por su cuerpo alimentando tus células, todo eso desde el primer momento que tu vida empezó a brotar ha sido lo que no te ha dejado tranquilo nunca. Bueno sí, aunque no del todo, cuando te perdías en los vapores de ese tu mejor aliado, la cola, el pegamento, el crack (si alguien te invitaba), te sumía en una tranquilidad intranquila hasta la mañana siguiente, con la que podías combatir el frío, el miedo y la tristeza de tu existencia.

¿Qué pasaría entonces, niño perdido?, ¿qué pasaría si de la noche a la mañana desaparecieras del paisaje fugaz de nuestras vidas en la selva de asfalto?. Nada, no pasaría nada. Después de un pequeño desasosiego momentáneo causado por el espanto del momento, te borrarías de nuestras mentes para siempre. Es más, serías un estorbo menos en nuestras conciencias, quedaríamos liberados de la carga de tu presencia diaria, de ese desasosiego pasajero. Nos despediríamos para siempre de esa mirada suplicante, implorante, de esa mirada de niño, de niño de nadie.

Por Gabriel

Hace casi dos áños que me interesé por las manifestaciones de júbilo de los deportistas de élite. Entonces, escribí en este blog Campeones, una visión muy personal y particular del espectáculo que rodea las victorias de los números uno en las disciplinas deportivas. Una reflexión sobre la capacidad de capitalizar en términos de felicidad personal esa catarsis colectiva que se produce en esos momentos. ¿Son mas felices Rafa Nadal o Michael Phelps, cuando obtienen sus victorias absolutas, que yo cuando obtengo las mías, mediocres y relativas? ¿Es mas intensa la felicidad de los jugadores de la selección española de fútbol, campeones de Europa, que la de los millones de aficionados que vibraron con su triunfo?. Si un campeón no puede beberse todas las botellas de champán que se abren en su nombre, ni hacerle el amor a todas las mujeres que lo desean en ese momento, ¿qué gracia tiene ser el número uno, sacrificando toda una vida para ello?.

Pues bien, ahí quedaron esas preguntas, y hoy, dos años después, me llama la atención el artículo publicado en El Mundo y titulado: "La victoria nos convierte en monos". En él, se expone que la celebración de la victoria del equipo estadounidense de relevos 4x100 libre ante Francia en los JJOO de Pekín da la razón a un estudio publicado por las universidades de San Francisco y Columbia al afirmar que, cuando Jason Lezak tocó la pared 0.08 centésimas por delante de Alain Bernard, el conjunto norteamericano se asemejó más a un grupo de primates que a un cuarteto de licenciados universitarios.

Al parecer, el citado estudio consistió en analizar las reacciones ante la victoria y la derrota de un grupo de deportistas, invidentes de nacimiento, de distintos paises, razas y culturas. Los resultados del estudio demuestran que las reacciones de todos ellos son muy similares y prácticamente idénticas a las de los olímpicos: gritos, brazos en alto, musculatura en tensión... El estudio concluye que, debido a su minusvalía, ninguno de los deportitas estudiados había podido adquirir esa costumbre por imitación, así que su reacción fue instintiva, innata, no adquirida.

El artículo expone finalmente, que la psicóloga Jessica L. Tracy explica que este comprtamiento gestual se debe al instinto de los animales por realizar demostraciones de superioridad, que en el caso de los humanos se asemejan mucho a las expresadas por chimpancés o gorilas. De igual forma, la derrota también tiene una gestualidad que se expresa de forma innata (bajar la cabeza o los hombros), y que debe ser interpretada como un acto de sumisión, aunque muchas culturas traten de ocultar estas manifestaciones instintivas por no dar "ventaja" al enemigo.

Puede que todos, en gran medida, seamos máquinas programadas, pero hay que reconocer que los deportistas de élite son máquinas perfectas. Máquinas que desafían a la propia naturaleza para, quizá, algún día, proclamar su superioridad ante ella. ¿Cómo celebrarán entonces esa victoria? 

Por Gabriel
¿Qué ocurre cuando lo que ocurre no tiene sentido, lógica ni responsable?
¿Qué ocurre cuando no hay un porqué, un para qué o un quién tuvo la culpa?
¿Qué ocurre cuando un amigo, de pronto, deja de poder andar, hablar y actuar?
¿Qué ocurre cuando a alguien solo le es posible pensar sobre su propia desgracia?
Ayer me enteré, por casualidad, que nuestro amigo Marco había muerto hace dos años.
Ayer recordé que hace 16 años que tuvo el absurdo y trágico accidente y nunca lo visité.
Ayer me volví a sentir culpable por haber huído deliberadamente de presenciar su agonía.
Y resulta que lo que no tiene sentido, lógica ni responsable, existe y nos interroga.
Y resulta que quien no puede moverse ni hablar, vive sufriendo su solitario drama de vivir año tras año, sin poder ser.
Y resulta que yo traté de olvidarlo por no vivir su infierno y seguí corriendo, riendo y cantando.
Ahora sigo sin comprender por qué él no pudo ser como los demás y sin olvidar que no le supe ayudar.
Y en mi imaginación, su mirada angustiada y perdida en la nada me sigue preguntando: por qué a mí, para qué yo, quién me condenó.
Y todo, sus preguntas y mis dudas, su angustia y mi culpa se disuelven sin remedio en el tiempo que pasa y devora todo lo que pasa.

GF jun'08

Hace pocos días que nuestro amigo Fran Sevilla, corresponsal de Radio Nacional de España para Latinoamérica, recibió de manos del Rey de España, el Premio Internacional de Periodismo Rey Juan Carlos, en la modalidad de radio por su reportaje “Las madres de Juárez”, concedido en el mes de Febrero por la Agencia EFE y la AECID.

Ante la insistencia de muchos de los que le conocemos, Fran nos invitó de nuevo a su casa. Esta vez, para escuchar el reportaje. Tras los iníciales saludos y felicitaciones, todos nos sentamos alrededor del equipo de sonido para escuchar la grabación. Fran nos explica que lo más duro fue seleccionar solo algunos minutos de las decenas de horas de grabación en la que se entremezclan fragmentos de los conciertos organizados por la Plataforma de Artistas contra la violencia de género con testimonios de las madres de las víctimas de Ciudad Juárez.

Durante la media hora que dura la grabación, cada uno de nosotros se fue hundiendo cada vez más en su asiento y en su asombro. ¿Cómo era posible que aquello continuara sucediendo? ¿Cuáles eran los motivos? ¿Porqué los culpables no eran detenidos? Las informaciones iban cayendo sobre nosotros como pesadas losas: Ciudad Juárez, más de un millón de habitantes censados, aunque se calculan muchos más, la mayoría originarios de otras regiones de México, frontera de mayor tráfico con EEUU, desierto, sede del Cártel de Juárez, tráfico y consumo de estupefacientes, prostitución, ciudad sin ley, 300 maquilas, un solo teatro, más de 30 mujeres asesinadas al año, más de 600 desaparecidas desde 1993, muchos casos sin resolver, pocos inculpados, clima de impunidad, miedo, silencio cómplice…

Acaba la grabación, el silencio en el salón es denso. El reportaje es conmovedor. La indignación es grande, las incógnitas muchas, el nudo en la garganta inevitable pero, lo peor de todo es que, en el fondo, a todos nos queda cierta sensación de culpabilidad compartida o de complicidad indirecta con la situación. Todos quisiéramos que todo esto fuera obra de unos pocos malos de película y que unos superhéroes vinieran a restablecer el orden cuanto antes. Pero lo cierto es que intuimos que esto no es más que el reflejo de una sociedad enferma que permite y alienta las formas más abyectas y miserables de manifestación del ser humano: la sed de poder absoluto sobre el otro, el odio y el miedo a sí mismo y a los demás, la lujuria asesina, el morbo sin freno, el sadismo extremo. Es el paradigma de la teoría de Thomas Hobbes en su libro Leviatan. Todos llevamos un lobo dentro dispuesto a aniquilar a un semejante de manera que su muerte nos haga más inmortales. En ausencia de control, como se ha visto repetidamente en las recientes situaciones de guerra (Balcanes, Ruanda, etc.) este lobo cobarde salta sin piedad contra el más débil y sacia su sed de venganza o de poder, revolcándose en la sangre y en el sufrimiento de su víctima, como hacen los animales con sus excrementos.

Pensemos: ¿lo que ocurre en Ciudad Juárez es un hecho aislado?, ¿Qué ocurre en el resto de fronteras del mundo? ¿Quiénes demandan los posibles órganos vitales extraídos a las víctimas? ¿Quiénes pagan fortunas por las snuff movies? ¿Cuántos no matarían a una prostituta después de haber satisfecho todos sus deseos menos confesables si no hubiera consecuencias?  ¿Tengo que estar tranquilo si pienso que no es un problema que afecte a gente de mi entorno?. Por cierto, así pensaba la hermana de la última víctima en Ciudad Juárez y la mayoría de su población, especialmente los hombres, que callan y piensan que lo mejor es no meterse en problemas, que posiblemente, muchas de estas mujeres se lo buscaran.

Mientras tanto, en España, cada año siguen muriendo asesinadas mas de 60 mujeres y en Ciudad Juárez han comenzado los asesinatos masivos de agentes policiales y el ejército ha tomado posiciones. ¿Dónde va a parar todo esto? ¿A quien le toca parar esta locura?

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